Naranjas
Las diez horas más tontas
Cataliano
Indulto
EE.UU. y la juventud
Theme I; Century VIII
Degenero
PHN
Shakespeare, a toro pasado
Sobre Rajoy
Europa
Boneau

A veces, cuando miro el mar en el crepúsculo parece el aire óleo y la utopía del horizonte un lienzo; y parece dios, o lucifer, mas artista que nunca, mas bondadoso.

A veces, me parece en este momento, que el ocaso es como un sumidero inmenso por donde, en torbellino, caen todos los deshechos de la vida y que por eso tiene ese color naranja sangre, porque cae el sol herido, fundido como el tiempo según Dalí.

Entonces resbalando por el decorado de la playa se va a América, a lamerse los rayones entre la tramoya que el mirarnos le ha provocado, pero allí vuelve a morir horas mas tarde con la misma angustiosa caída, y los ojos otra vez acabados.

Me da la sensación, cuando miro el mar en el crepúsculo, a veces, que tras la ultima gota de luz, tras el ultimo rayo de fruta, se queda el mundo en paz.

Porque sin el sol parece que dejan de existir las minas antipersona de Africa, que son huertos de verduras podridas, sembradas por labradores podridos; parece que la carta de ajuste se lleva tras de si el humor macabro del telediario, como un mago; se lleva con él, el día, la trampa del oso, el rifle en el porche de los norteamericanos; las manchas de petróleo en las costas son camaleones por la noche y no tienen, por la noche, ese aspecto de asfalto en el mar o de ahogo o de edema; g.w bush, sin el astro rey descubriéndole, se convierte en peso sobre el colchón, no sobre la humanidad, solo en eso; hasta el áspero botón de los misiles, sin luz, desaparece; como en un sueño, como si hubiésemos coronado la alegría. Claro que estos bichos tienen una existencia obstinada y pegajosa y no solo no desaparecen sino que existen con mas mala hostia, con mas nocturnidad y con mas alevosía. Era solo un sueño, una ilusión.

Luego llega el alba, con la frescura del nacimiento y del rocío, que me pilla enredado entre las sabanas solo siendo peso, y el horror se hace entonces mas patente, mas de esparto, pero mas sincero también, que va mas de frente. Voy a la cocina con los pasos todavía enredados y me hago un zumo de naranjas, de las de sangre, que son como crepúsculos sólidos, inmóviles y minúsculos, pero que tampoco se llevan a su entraña de muerte, de paz, el horror.

Y el sol ha vuelto a nacer… como todos los días.

La política, bien es sabido, es la forma mas seria de hacer humor, y en ocasiones como la que hoy me convoca frente al teclado es de un carácter puramente surrealista, propia, propisima de Tip y Coll.

Dice Camps, presidente de la Generalitat Valenciana que nadie nos va a decir lo que hablamos, es decir, que si a partir de mañana decidimos hablar kazako pues lo hablamos, de hecho y apoyando la tesis del president valenciano hay compañeros de partido que aseguran que hablamos polaco, todo es posible. Y si nos da por ser hawaianos pues lo somos y si decimos que en Valencia ya se hablaba valenciano antes de que Jaime I nos conquistara ( que hay gente que lo dice) y que se parecía peligrosamente al catalán, es porque los vecinos del norte se enteraron y nos copiaron el diccionario.

Si la política, como los caminos de Dios, tiene sendas inescrutables e infinitas, en el caso de la política valenciana las tiene oscuras como mirlos e infinitas más una. Desde la transición, e incluso antes, la comunidad valenciana carga con el lastre de la lengua, como una cuestión imperecedera que se pasa de partido a partido, de legislatura en legislatura como una mosca “collonera”. Recuerda, en un símil simple, la política valenciana a esos pájaros que en las catástrofes naturales no pueden levantar el vuelo por tener las plumas llenas de fuel, en este caso llenas de lengua, húmeda y pegajosa.

En Valencia siempre ha habido tres corrientes lingüísticas:

La primera, la regionalista. Hasta hace poco tiempo la subscribía la unión valenciana, así con “n” al final de la palabra unión y con “c” castellana, ( en kazako sonaría “Unió valensiana”) cuyo producto estrella en las elecciones (ese mercado de deseos) era la defensa acérrima del valenciano como ente separado del catalán, casi extraterrestre o divino, otorgado a los valencianos para diferenciarlos de los catalanes, imperialistas soberbios y muy burros en el hablar, lo que a mi parecer denotaba un complejo de inferioridad mal gestionado con respecto a una sociedad tan parecida como la catalana, que al estar arriba, encima, proyectaba una sombra demasiado vasta sobre la comunidad valenciana.

Después estaba el PP que en principio pasaba como el aire de la cuestión lingüística pues sólo conocían una lengua, eso si, grande y libre, pero el PP se dio cuenta de lo que significaba la democracia, ese mercado de deseos, y como que estaban cerca de los regionalistas y aprovechando que el Turia pasa por Valencia (aunque hace mucho tiempo que se secó) se hicieron con el producto regionalista y lo esgrimen desde entonces como si fuera el oxigeno nuestro de cada día y la senyera de repente es tan sagrada, y los regionalistas de Unión valenciana viven en un lugar llamado ostracismo.

Por otra parte existe en Valencia un tercer grupo, aunque deberíamos de hablar de segundo pues los primeros constituyen solo uno, que son los denominados catalanistas, estos son unos hombres muy malos, de mal vivir y antivalencianos, que entre pequeños partidos políticos y el PSPV estaban y están diluidos, siempre soltando diferentes discursos dependiendo de los concurrentes, de la proximidad de las elecciones y de la brisa marina que sople en ese momento y con demasiadas matizaciones en sus líneas editoriales de partido, defecto que suelen sufrir las ideas que cuentan con mas propósitos que el dinero en sus fines ideológicos.

A partir de ahí, terceras, cuartas, enésimas vías se han intentado construir sin llegar a nada, por lo que el problema valenciano sigue, en lo básico, igual, aunque con una salvedad, el cansancio de la sociedad respecto al tema, lo que ya es mucha salvedad.

Y es que con este panorama en el que hay que llenar tanta crisis de identidad, tras tantos años de construcción y destrucción regional, nunca nacional, las dos acciones por gracia de la derecha valenciana, Camps esta obligado a pasarse la filología por… donde el cuerpo se separa (perdón por la ordinariez), pues la Generalitat no se consigue sola; y si se tiene que poner el mundo del revés y si se tiene que cambiar la denominación de nuestra lengua pues se hace, que el fin justifica los medios. Y si la política tiene que modificar nuestro idioma pues lo modificamos o lo momificamos, total ¿qué es un idioma? nada mas que una forma distinta de decir lo mismo, nada tiene de importante el cómo se llame a esa cosita, y es que, aunque parezca lo contrario la polémica no es baladí, ni caprichosa, la intentona de impugnación de Maragall no es un atentado a la razón, en mi opinión aunque estemos en un campo de chiste y vodevil como es la política hay elementos que no se deben de tocar, por su transcendental importancia como es la lengua, la valenciana, la catalana, la balear…me es igual, como si me dicen que hablo andorrano, tiene que haber limites, y que se use el idioma, lo conformador de un ser humano, la caja de herramientas que usa para pensar e incluso para sentir, como decía Wittgenstein con fines partidistas, electoralistas, mercantilistas en fin se me hace una prevaricación del deber de velar el patrimonio de un pueblo, y es que el PP valenciano es muy puñetero que no veo yo que un andaluz, o un cantabro se enfaden porque les digas que hablan castellano y no andaluz o cantabro.

Cuestión a parte en esta cuestión es la nueva forma de gobernar que tiene el nuevo Gobierno, que de tanto consensuar y negociar cuenta no ya con una oposición, que viniendo de donde viene es más que suficiente, sino que, a la manera de los exilios, tiene una exterior (y popular) y otra interior y autonómica. Oye y no es que me moleste, que para un versador de la actualidad esto es un jardín con flores, pero es que va a ser tan lenta esta legislatura…

EE.UU es una patria joven, y por que no admitirlo, un punto artificial; se proclamaron Nación allá en el ocaso del S.XVIII por que sí, obviando tantos puntos definitorios del termino nación, y la amaron desde el primer beso; este amor tan a primera vista quizás se dio porque portaban un desengaño tan pesado en las entrañas que lo tuvieron que sustituir mediante esa pasión tan visceral y exhibicionista, tan americana, hacia la nueva tierra conquistada, mas dada al amor, no hay que olvidar que era virgen, y porque sus patrias de origen les habían dado unas dolorosas calabazas, recordemos que los colonizadores de América del norte eran proscritos, gente sin posibilidades y perseguidos, y también gente aventurera, apasionados y amantes de los retos, inconformistas, y tampoco hay que valorarlo, ni negativa ni positivamente, yo mismo probablemente en la gran bretaña dieciochesca habría sido un contra el sistema, como ahora. El caso es que se sintieron parte de algo por primera vez y sin miradas desaprobadoras de esa pertenencia, de esa primera democracia del mundo, como suelen apuntar con orgullo, y se lo creyeron por defecto y por exceso.

Las naciones jóvenes, adolescentes, son como en sus correlativos humanos e individuales, unas entidades que no tienen todavía, por definición, bien formado el elenco de principios que todo individuo, singular o colectivo debe ostentar dentro de si, e implícitamente en sus acciones. Son seres inestables, impulsivos, con mucha demanda de mirada ajena y aprobatoria y alabadora, orgullosos, tozudos, con una gran necesidad de ostentar el poder, la forma más primaria, también más humana, de gustarse, es lógico, se están formando, no tienen ni la suficiente seguridad ni experiencias para pasearse con lo puesto, o bajar las escaleras como quieran o volar como puedan, Sigmun Freud diría, como para matar al padre que en este caso son las naciones de origen, y en el nuestro particular La Gran Bretaña; italianos, latinos y nativos eran como sus traumas, sus inseguridades.

Argentina, por ejemplo, otra nación joven, adolece de similares infantilismos, crea figuras épicas (la existencia de tales es un presupuesto de nación según la ciencia política) y juega con ellas hasta deformarlas, como si fuera chicle, como juega un niño con la plastilina y en vida de los épicos, ahí esta el caso Maradona; también es conocido el chiste del gatito argentino que mirándose en el espejo recibe de si mismo un león; o el “sos Gardel”; de mitificar no se privan, no obstante, en el caso argentino a uno le parece que ostentan una cultura-personalidad mas elaborada, desconozco si la mayor heterogeneidad de su inmigración, la diferencia de procedencias, el que de los traumas, la desconexión, la falta de raíz hicieran un signo de personalidad (son una comunidad muy autocrítica), o quizás por el hecho de ser el país con mas psicoanalizados, hayan hecho de una patria adolescente en algunos aspectos un viejo sabio y seductor; no obstante todo, allí están sus escándalos, económicos y políticos, su visceralidad en las gradas, su onanismo y es que todavía va al instituto, con sus pies de tierra, cada mañana.

EE.UU aun teniendo un gran universo cultural, literario, cinematográfico, artístico, es un país mucho mas infantil que cualquiera de sus similares; su gastronomía por ejemplo es básica, la americana es la cocina que mas atrae a los niños, a los de aquí, sabores simples y directos, elaboraciones lineales, materias primas que no se esconden como los percebes tras el peligro; El fútbol lo desechan por aburrido, por técnico, por táctico, por trascendente (esto ultimo es una opinión muy particular) y se derriten por las eléctricas carreras del rugby y sus choques de titanes, que es lo que veía yo en los dibujos cuando pequeño, en los mates mas iracundos, en las carreras de camiones, y en las hazañas. El cine cuantas mas explosiones albergue y mas personajes de psicología ruda mejor, y un largo etcétera de ejemplos.

No es de extrañar que con esta idiosincrasia pueril, las elecciones en USA sean lo que son, un combate de marketing y spots mas ocupado del “prime time” que de las escuelas, mas cerca del confeti y la serpentina que del orden mundial, mucho mas al lado del maquillaje que del verbo, o la sanidad, amante del segundo o de la milésima, beato de la imagen, penitente de la promesa en mayúscula, un enfermo terminal de electoralitis profunda. El otro día zapeando por el cable, algo que hay que agradecerles a los yankees, aunque a veces no se, caí en la fox, esa cadena amiga; en un montaje desgraciado, presentaban las elecciones como un combate de boxeo, con música de roki II y encuadrando rincones, imágenes de los dos púgiles con sus gestos mas de barrio, y mucho color azul, blanco y rojo, pero del brillante, del de los ochenta de aquí, del imperio de allá, que a uno ya por deformación personal le entra en los ojos como si se tratara de los colores del mundo.

Esa misma cadena, que amamanta a tanto republicanos es la que emite la serie de dibujos animados “The Simpsons” que es contradictoriamente critica con la mano que le da de comer, de forma indirecta sacándole los colores al partido de Bush e incluso, en alguna ocasión, directamente a la empresa en si, con nombre y apellidos, hasta el punto que uno llega a plantearse que mano da de comer a la otra, y es que en eso consiste el sueño americano, en descansar sobre una almohada color verde dinero, con la única bandera de la rentabilidad, ¡fuera los principios! y los beneficios que todo lo justifica. En una metáfora exquisita los guionistas de los dibujos animados, planteaban que dos extraterrestres, crueles y básicos, bajaban a la tierra con la intención de dominar el mundo, lógicamente cayeron en los Estados Unidos; para conquistar su fin la pareja de bichos verdes abducian a los dos candidatos, el demócrata y el republicano, al final del capitulo la ciudadanía descubría el entuerto, pero claro tenían que votar a uno de los dos siendo el sistema bipartidista, y aquello se convertía en una dictadura. Hoy en día dentro de Kerry y de Bush hay dos extraterrestres con intenciones de dominar el mundo, como en todas las elecciones anteriores, haciéndonos creer que son distintos. Así es EE.UU un país en el que los dibujos animados dan en el blanco y los políticos son de broma.

Hace tiempo se barajó la posibilidad de que cocacola y pepsi, fueran la misma empresa, el mismo capital, hipótesis difícil pero nada ilógica, de ser así algo parecido sucedería con la política norteamericana, te dan la alternativa, claro, pero es igual, de sabor, de dulzura y de insana, solo el matiz de un grano de azúcar arriba, de un grano de azúcar abajo deciden la contienda., y aunque la hipótesis no fuera cierta no por eso deja de ser menos preocupante, sigue habiendo un grano de diferencia, sólo, y se sigue jugando a ser votados.

Volviendo con el estudio de las edades de las naciones, y para acabar yo me pregunto “¿quien siendo brote, no se ha sentido Dios?”. Ese es el problema.

Pero por favor… que se vaya Bush.

13O2004

Ha sido en el S.XXI cuando Friedrich Nietzsche y su “Eterno retorno de lo idéntico” se han destapado como ciertos y es que parece que estamos en la Edad Media o en la prehistoria, por lo menos para algunos de nuestros vecinos, cavernícolas; y es que uno ya ha perdido la cuenta de casos de malos tratos y por ende, la fe en el ser humano.

Es sabido, por la lógica y la ciencia que el “Yo”, el sujeto, solo existe si es por virtud de que el “Otro” lo hace posible; es obvio; uno es como es por como ama, por como habla, por como piensa, por como trabaja y un largo etcétera de “comos” que hacen referencia a que uno se relaciona con los otros, manifestaciones de nuestra idiosincrasia siempre construida a partir del contacto, sobre unos pilares de abrazos, conflictos, besos, consensos y cercanías. El problema, lo no aceptable por la lógica y la ciencia ( ni siquiera por la religión) y sobre todo por el corazón, es que esa relación “Yo-Otro” acabe, en vez de en la existencia, en la no existencia por culpa de un “Otro” que es un “Yo” inhóspito y cruel que quiere someter a los Otros y exprimir todas las medias naranjas para ser la única o para beberse un zumo de soberanía.

Mucho se está hablando del maltrato y de la muerte, que ya los telediarios son una lluvia de espinos o rosarios de lagrimas o comitivas fúnebres día tras día, y más que se tendría que hablar, y más con los maltratadores. Todos o la gran mayoría de estos genocidios contra el genero humano, de ahí lo de violencia de genero, que no se equivoque la política, proviene de algo tan antiguo como el hombre, que son los celos; dice una voz popular que el celoso es cornudo de sí mismo, y yo agrego, y sicario de su inseguridad; en muchas ocasiones, también en esta ocasión la mayoría, los celos son celos del propio ideal; pongamos la hipótesis de que uno admira a otro sujeto y se cree que su pareja admira a ese tercero con la misma intensidad sin caer en la cuenta de que es él quien lo ama con exclusividad, así transmite a su pareja su deseo pues no se puede permitir el lujo de enamorarse, aun siendo platónicamente, de un sujeto de su mismo sexo y paga su frustración, su ira contra si, contra lo mas inocente e indefenso, la persona que le ama; este es un caso prototipico de celos, donde la sinrazón se hace mas patente y es que estamos hartos de escuchar que “la víctima no salía con ma hombres”.

Otros “otros” asesinos lo hacen por educación, otros por locura, por rabia, por odio, por frustración, por represión, por maldad, incluso habrá quien lo haga por principios, si; lo único cierto es como dice la cantautora BeBe que cada vez que pegan se les hace el cerebro mas pequeño.

Uno de los últimos casos ha sido una chica de 15 años, que había hasta abandonado a su familia por su asesino, y vivía en condiciones nefastas por él; el verdugo era un chaval de 18 que la tuvo retenida tres días antes de matarla, porque la niña había tenido mas novios antes que él, es difícil hacer literatura cuando la barbarie se adueña de la realidad, poco queda por agregar, por explicar, ni siquiera sirven o se pueden realizar pésames y similares, saldrían lacrimógenos y plañideros y no se trata de eso.

Kant habló en su día de una razón pura, mediante esta, decía, no se podía alcanzar a dios, hablaba de la razón que todos tenemos en la cabeza, físicamente y en teoría, del raciocinio y, al lado, de una razón practica eufemismo de sentimiento, de emoción, que era una vereda en primavera que conducía, como el camino de baldosas amarillas, hasta la puerta de dios. De esta teoría Unamuno extrajo que Kant había reconstruido con el corazón lo que con la cabeza había abatido. Yo que soy ateo, bueno, agnóstico, con el único dios con el que cuento, en esta cascada de días que llamamos vida, es con el de genero femenino, mi madre me trajo al mundo, y cada día vivo porque tengo el Amor hacia mi compañera y es que me es tan difícil comprender a estos herejes de la religión verdadera, que es el Amor! Que sigan el ejemplo de Kant, que en esto es de fiar y que no se fíen de su razón pura, que es maleable y que vivan con el corazón.

El Partido Popular es un partido de oposición, ya esté en el Gobierno o en la susodicha, que entiende de pancartas y de eslóganes (así con –e al principio, a la española) mas que los chinos de arroz y por supuesto mas de ecología que los ecólogos, que se llaman así porque estudian los ecos, o eso se deben de creer.
Ahora en su hábitat natural, en el opuesto, soportan en los hemiciclos y entre sus manos el “agua para todos” como cachiporras, como si se les estuviese negando el oxígeno necesario para vivir. El PP estuvo, está y estará muy pero que muy guerrero con el Plan Hidrológico Nacional que por lo de Nacional e Hidrológico suena a nostalgia a que cualquier inauguración de pantano, perdón, tiempo, fue mejor. La guerrera les ha apretado tanto el tórax que a sus ideas les falta el aire y han llegado a decir, tócate las partículas de hidrogeno que si no se lleva a buen puerto el trasvase entonces el agua se perdería en el mar, que ya seria macabro y surrealista que un río desembocara en un mar y es que ¿No han oído hablar estos marineros de agua dulce del ciclo del agua? Que es como decir el ciclo vital del H2O. Su destino, su fin, su horizonte, señores, del río Ebro como el de cualquier río es esparcirse en el mar, dejar sus cenizas de agua en un aire de agua, resucitar, crecer, dejar la dulce infancia de río para probar la sal de la vida, del mar.
Reconozco que el símil que va a continuación es estratosférico y lo señalo de antemano, pero así pienso yo, para mi este argumento, convertido en pancarta y en arma arrojadiza de si no se usa el agua esta se pierde en el mar es como si a alguien al morir, para que su cuerpo no se perdiera en el Universo o simplemente en la tierra, vete a saber, se le tuviese que reciclar en silla o en perchero ¿A que daría grima? La misma que le dará seguro a la hierba de un campo de golf al beber el cadáver de un río del Norte.
Burradas las hay a patadas en el PHN, que dicho así en siglas suena como a peligro, prueba de esto es el dictamen de la U.E sobre la malhechoria del Informe del impacto medioambiental por ejemplo o que dentro del Consejo del Agua solo se les preguntase sobre la viabilidad del proyecto a los ingenieros que como es lógico respondieron que si, ¡Todo es posible! Y no se preguntó a los ecólogos pues como es normal los ecos aquí no tienen cabida, es trasvase de agua no de piedras, o de montañas.
Otro de los problemas, a parte del moral de líneas anteriores, que reconozco como muy particular, en todo este embrollo acuático es el de traspaso de especies; esto quiere decir que con el agua van sus inquilinos, se cogen larvas, renacuajos, pececillos… les desahucian aún habiendo pagado el alquiler y los transportan con su casita a cuestas, como el caracol, a otras latitudes; imagínense a ese cachorro de trucha desperezándose en Murcia sin enterarse de la misa a la mitad porque no conoce el panocho y añora el soniquete del catalán.
Y ahí no queda la cosa, que seamos serios, somos humanos, no seria tan grave, se le etiqueta como de daño colateral y ya, pero es que dicen los que saben de esto, biólogos ( que son los que estudian los yogures), ecólogos etc. que hay un pollo, acuático, que se llama mejillón cebra, importado al Ebro, desconozco el cuando como y por que, será un mejillón nómada, que es muy dañino, no se si porque asalta los bancos de peces o forzará a las algas, que también por la gracia de reciclaje puede llenar de delincuencia las calles de Segura y afluentes.
Todo esto por no tocar los asuntos energéticos, económicos, bajadas de nivel del Delta y desaparición del mismo por perdida del aporte sedimentario, alteración de la función del ecosistema, daños ecológicos que traen los campos de golf, las urbanizaciones, saquear una cuenca como la del Ebro, cientos de especies sin sus recursos, paisajes, paseos… que como todos sabemos son chuminadas de tíos con barba que comen verduras y fuman porros. Decía que por no tocar todo eso, que seria muy, muy extenso lo dejo de lado. No quiero, no obstante, poner el punto y final sin criticar el elemento política pura y dura del asunto; todo lo que hizo el PP ya esta claro, sus desinformes, sus desconsejos, su política electoral, su feudo de levante, su interés… pero es triste comprobar que la clase política de este país sea tan hipócrita; CIU, implacable adversario del PHN pide a gritos el del Ródano, como se puede dormir con tanta contradicción; el proyecto del PSOE a priori mejor, mas barato y ecológico al menos, en cuanto a legitimidad hace aguas, y no le da al PP el informe del impacto medioambiental que ahora si exige; la mayoría de partidos catalanes piden el trasvase del Ebro pero solo para Barcelona; y en Murcia y Valencia quieren agua para esa fruta tan de ellos llamada turismo. Y es que los partidos políticos, todos, tienen sed, porque como todo el mundo sabe sin agua no hay fango

14J2004

Podeis leer tambien el articulo PHN de la sección de Medio Ambiente

Shakespeare, que escribiendo cosas inteligentes era un fiera, nos dejó a la posteridad que “El pobre contento con su pobreza, es rico, harto rico; pero las mas infinitas riquezas son tan pobres como el invierno para aquel que teme si cesar la pobreza” Otelo, acto 2º, escena 3ª. Y no nos engañemos y viniendo a colación, España no es un país billetera, no es pobre de solemnidad pero tampoco un diamante al fin y al cabo, y eso si, con solemnidades. Y en esto llegó el rico con su atuendo de tejido transparente, como en el cuento, que era aire, paseando la piel bajo los anticiclones de las Azores, que fíjense todo acaba en –o es como… que sitio mas simbólico no se pudo haber elegido, digo yo, que suena como a tormenta, y allí de pie entre sus amigos ricos, helado de frío estaba, despeinando su pelo de clip, de clip de famobil, el viento del Atlántico, o sino allí, hablando con inaudita propiedad texano ¡Que facilidad para los idiomas! Con la lengua ya de hielo y vistiendo únicamente unas botas de vaquero o de Cowboy que posó un día sobre una mesa de madera que pasó como un relámpago a la insigne zona museo de sus recuerdos, y mostrando las vergüenzas granizadas y dejándonos en las idas y venidas y de paso tanto invierno, pues nuestras pocas riquezas de tanto alardear y codiciar fueron un invierno de pobreza, un invierno faldón que seguía galletas con gusto de petróleo y forma de misil.

El rico José María Aznar temió la pobre riqueza que representaba, que ya es mucha por aquello de única, y es que no se paró a pensar que la fortuna como todo en esta vida, es relativa y que mas importante que un 8º puesto en el ranking de las lentejuelas es ser 1º en amor propio, que seremos paupérrimos como huevos fritos pero tenemos montañas de oro en saber vivir y en echarnos a la calle, como en aquel 15 de Febrero de 2003 o en este igual de iracundo 13 de Marzo de 2004.

Pues nada, que erre que erre, que cual un Cosimo estatal José Mari no se bajaba de la parra y claro, así se olvida, entre tanta cumbre, lo que es el tirón de la gravedad, y flotaba y flotaba y se creyó Gavilán o Halcón y sus allegados, para entonces alejados, miraban al cielo y le preguntaban Oh, Sabio, que es peor la ignorancia o la indiferencia y el respondía, con pose de Rey de Guiñol, ni lo se ni me importa y la política española se convirtió en un ni lo se ni me importa inmenso, y caía la nieve.

Ya me imagino yo como debieron ser los últimos días de su reinado, todo preparado, un sucesor que no tuviera la sombra demasiada alargada de los cipreses, nada de cementerios, la sonrisa barnizada también preparada para cuando tuviera que pronunciar: “es que no se os puede dejar solos” que ya le sabia a miel en la boca y Ana Botella convirtiéndose por La Moncloa en “Eco” pues José María Aznar era ya un Narciso en la mitología moderna de los estados; que ella se ha quedado con una cara de piedra o de cantera que para que, y él en vez de caer en el río que antaño amara/matara al Narciso original, ha caído en las tranquilas aguas de Georgetown, un retiro menos que merecido, sobretodo para los estudiantes de tal insigne institución, o no.

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