Trabajador
suduroso
en verano
y en invierno
llegate a
mi guitarrico
que está
cantando y gimiendo,
y oye mi canto
que vuela
en las alas
de los vientos.
Yo canto para
los pobres
el canto de
la miseria,
que se entona
por las calles
en los días
de la huelga.
Ese canto de
amenaza
que en los
motines se eleva,
y que tiene
un tono, como
de cadenas
que se quiebran.
Pobre guitarrico,
vedlo como gime
oye lo que
canto, oye lo que dice
yo soy el
consuelo de los proletarios
yo soy la
esperanza de los libertarios
Yo canto la
patria nueva,
la ciudad
de buen acuerdo,
donde es común
la faena
y común
también el premio.
En donde todos
poseen
un rincón
de prado ameno,
en donde hay
pan para todos
y para todos
hay besos.
Pobre guitarrico,
oye su tormento,
como un eco
triste, que se va perdiendo
y que va anunciando
con sus melodías
la alborada
bella de paz y anarquía.
